第225章 第225章（1/2）

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声音从走廊那边飘过来，懒洋洋的，像在问隔壁邻居今天吃什么。越前侧了一下头，脖子发出咔的一声。南次郎站在走廊的阴影里，手里端着一个搪瓷杯，杯身上印着褪色的龙纹——那是前年伦子从旧货市场淘来的。他穿着那件领口松垮的睡衣，裤腿卷到小腿中间，赤脚踩在水泥地上。

杯口冒着白气。应该是茶。这个点喝什么茶，越前没心情问。

他翻了个身。

后背贴上红土的瞬间，凉意从脊椎一路窜到后脑勺。天空在头顶铺开，浅灰色，东边有一条还没完全散开的橘色。早上五点四十三分，他在摔倒之前看了一眼手机。现在应该过了五六分钟。趴在地上的五六分钟。

“没。“

他对着天空说。声音比他预想的哑，像嗓子里卡了土。

南次郎没走过来。

他端着茶杯，就站在走廊边上，靠了一根柱子。右腿微微弯曲，重心压在左腿上。越前注意到这个细节——注意到之后又后悔自己去注意。他盯着天空，眼睛有点发酸，不知道是红土的灰飘进去了，还是别的什么。

脚步声。南次郎往这边走了两步，停了。然后又走了两步，又停了。越前不用扭头也知道，他父亲此刻正在球场边沿和草坪之间的那条水泥线上来回踱。赤脚踩在水泥上会发出很轻的、啪嗒啪嗒的声音，和踩在红土上完全不同。

啪嗒。啪嗒。啪嗒。

“球拍呢？“

越前闭了一下眼睛。“不知道。“

“在网柱那边。倒扣着。“

越前没说话。他听到了球拍被捡起来的声音——拍柄磕在网柱铁皮上，发出叮的一声。然后是一只鞋底在红土上拖行的沙沙声。南次郎没穿鞋，但他的脚趾踩在红土上就是会发出那种声音。

沉默。

南次郎站在他旁边了。越前没抬头，只看到一双赤脚停在视野边缘，脚背上有一道旧疤，从脚踝一直延伸到大拇指根部。那道疤他小时候问过一次，南次郎说是被门夹的，伦子翻着白眼说是他二十岁那年酒后翻墙摔在铁栅栏上割的。

谁说的是真的，越前从来没考证过。

“能起来吗？“

语气平平的。不是关心，也不是催促，更像是一种确认。就像问“水开了没有“一样。

越前试着动了一下右腿。膝盖弯到大约七十度的位置就停住了，卡在那里，进不去也退不回来。像一扇生锈的门，推到一半被什么东西卡住了。他咬了一下后槽牙，腰腹用力，把上半身撑起来一点点——然后右膝那颗正在膨胀的种子又往深处钻了一下。

他重新趴回去了。

“起不来。“

话说出口，他自己都有点意外。不是意外于“起不来“这个事实，而是意外于他说这两个字的时候，语气里没有不甘心。不是认输，是真的在陈述一个事实。就像说“今天是晴天“一样。

南次郎的脚往旁边挪了半步。

然后越前听到一个蹲下来的声音——膝盖弯曲的咔嚓声，布料摩擦的窸窣声，茶杯被放在地上的闷响。南次郎蹲在他旁边了。

“左腿。“

就两个字。越前没听懂。他偏过头去看，南次郎正看着他的左腿，那条没有受伤的、被复健师小林反复提醒代偿严重的左腿。

“左腿蹬地。腰先起。右腿别使劲，拖着走。“

不是扶他。是教他怎么自己起来。

越前把脸转回去，盯着头顶的天空。橘色的那条线在慢慢变宽，灰和橘之间渗出了一层薄薄的粉。他把左手掌按在红土里，手指抠进去，指甲缝里塞满了红泥。左脚脚跟抵住地面，腰腹收紧——

腰先起。

上半身离开了地面。红土从他的胸口、肚子、大腿前侧一路滑下去，像脱掉了一件用泥土做的外套。右腿完全不听使唤，从膝盖往下都是麻的，像一条灌了沙子的布袋，被他拖着在红土上划出一道痕。

他跪在球场上了。

右膝跪着。左腿撑着。两只手按在身前的红土里，手指深深陷进去。喘气声很大，大到他怀疑连走廊尽头的伦子都能听到。汗从下巴滴下来，砸在红土上，变成一个颜色更深的圆点。

南次郎还蹲在旁边。

越前侧头看他。南次郎也看着他。两个人之间的距离不到半米，近到越前能看清他父亲眼角的细纹——不是鱼尾纹，是那种更细的、横向的纹路，像被什么很细的东西反复划过。他以前没注意过。或者注意过，但没仔细看。

“还趴着五分钟。“

南次郎说这话的时候，语气跟之前一样平。

越前愣了一下。他现在已经跪起来了，不是趴着。然后他懂了——南次郎说的不是“你现在趴着“，是“你刚才趴着的那五分钟“。

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